Durante el verano, los niños vuelan por las ventanas; desesperados y llenos de fango regresan. Las hojas del naranjo los persiguen enlazadas por telas de araña llenas de mensajes y bichitos que inquietan a mamá.
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Fragmentos
Las horas pasaron, interminables, y nosotros, cuando pudimos, nos escondimos de la humanidad, de los compañeros y la complicidad de las ideas. Horas que beso a beso destruyeron el silencio, y yo ya no fui más ese soldado perdido en un pasado que nadie escucha. Ya no fui más aquel vagabundo sin recuerdos